This is no time for Schopenhauer. This is important.

Dans la fenêtre ; la neige. Ne cogne pas. Ne frappe pas.
Mais.
Virevolte. Tourbillonne.
Puis.
Se dépose et disparaît sur la vitre de la tabatière.

L’Ukraine est familière et aimable ; dit-elle.

La température ce matin à l’angle de deux rues parisiennes était de -02°C

et la marche un peu plus tard mais nocturne seule tout à fait.

À Lvov la température est d’environ -07°C. Peut-être les rues sont blanches.

De Cork (Victoria road) à Puerto del Carmen (Gardafia) sont environ 4130 kilomètres et une vie nouvelle.

Rouge, dit-il.

Oui-da.

De Puerto del Carmen (Gardafia) à Civitavecchia sont un transit par Madrid et Barcelone.

La couleur, il ne la dit pas.

Il dit

Estoy buscando una puerta.

Tu seras aimé le jour où tu pourras montrer ta faiblesse, sans que l'autre s'en serve pour affirmer sa force. Dit Cesare Pavese.

(08:03) Le démarrage. Rue encombrée et le froid. Le jour est bleu et la lumière froide. La première cigarette écrasée devant le kiosque à journaux. Nous faisons la queue. Le Figaro, le Monde, Libération, la Croix, Actualités Juives, le Point, le Nouvel Obs etc. je regarde chacun des acheteurs ne me trouve aucune ressemblance. Même celui qui achète Libération je ne. Je choisis mon exemplaire dans la pile ; le troisième. Je paie. Je regarde le journal. La Grèce à la Une, tout feu tout flamme et désespérée. Je quitte le kiosque et déboule sur le quai de la station. À peine le temps d’effeuiller le journal qu’il faut déjà monter dans la rame en gare. Quelques stations plus tard et le froid est plus vif, brumeux. Le quotidien dans la manche gauche de la veste en cuir dont les boutons encore une fois se décousent – cette veste, les boutons de, cela devient une habitude depuis quelques hivers, recoudre les boutons – et filer vers le centre commercial qui est le seul lieu où boire un café. C’est ton anniversaire aujourd’hui, le café, il est offert. Tu as quel âge maintenant ? Vingt et un ou trente et un ? Moi j’ai trente-cinq et etc. Il fait plus vieux que son âge et moi je ne sais pas. Le café offert est apprécié mais (08:57) il me faut me dépêcher un peu. Sur le reste du chemin je zigzague entre des pigeons morts et des œufs blancs explosés sur le bitume noir. Les œufs cassés sur la chaussée, ici, va savoir, c’est un peu le sport local. C’est con, très, et ça cadre avec les lieux.

De Cork (Victoria road) à Puerto del Carmen (Gardafia) sont environ 4130 kilomètres et une vie nouvelle.

Rouge, dit-il.

Oui-da.

On a une confiance illimitée en la vie. Tant qu'on ne tombe pas gravement malade, on croit que cela n'arrivera pas. Qu'on ne tombera pas malade. Qu'on ne mourra pas. Plus exactement, tout en sachant que cela forcément arrivera, on ne peut pas se projeter dans cette certitude. On ignore, avec une facilité déconcertante, la certitude de la mort.
La maladie de A. te renvoie à ce que tu pourrais devenir si le temps continuait sur toi à faire son œuvre. La maladie de A. est une image possible bien qu'exacerbée de la vieillesse, plus exactement de la tienne.
Tu n'aimes pas voir les malades de A.
tu n'aimes pas les voir marcher
les voir trébucher
les voir balbutier
les voir baver
les voir mâcher ou s'asseoir ou se tenir ou s'évertuer
parce qu'à travers eux c'est toi que tu vois
c'est toi que tu vois décliner
et mourir.

Olivia Rosenthal, On n'est pas là pour disparaître, p.80-81. Éditions Verticales, ISBN 978.2.07.078531.5 16,50 €

Je remarque non sans une certaine déception que les livres des éditions Verticales ne sont labellisés Imprim'vert mais constate à la lecture de ces pages comme des précédentes ou des suivantes que je suis un lecteur heureux.

Pourtant

Je croyais que tu ne voulais pas ce
Oui

Le jour était gris et lent et difficile dans les recoins mais