Alexei Nilytch Kirilov

Elle colle les deux feuilles ensemble, disperse du tabac, coupe un bout de Winston for winners et confectionne un filtre marocain puis saupoudre le tout d’herbe ; les couleurs, le vert et le marron se mélangent se confondent et ils forment une jolie mixture que je fais rouler entre mes doigts. J’allume le joint, aspire quelques bouffées et en savoure le goût agréable ; puis je le lui tends et referme l’écrin de plastique, un cylindre noir, le boîtier d’un film photographique. Nous nous passons le joint de marijuana et échangeons quelques propos idiots, sourions ; c’est certainement l’effet du tetrahydrocannabinol de l’herbe. Ensuite nous faisons l’amour ; elle malaxe mon sexe, m’embrasse, caresse mon torse, colle son pelvis à ma cuisse et je pétris ses fesses musclées etc. Elle me flatte et trouve ça chouette ; moi non. Je suis plus ou moins absent. J’espérais un peu que le joint m’aiderait à apprécier le frotti-frotta ; que nenni. Nib. Je roule un second joint et cherche à comprendre. Ce que je sais déjà. Ce que je savais, au fond, avant qu’elle ne décide de me rejoindre. Nous parlons encore. Confidences crétines sur le creux de l’oreiller, le compte des cicatrices sur nos corps encore jeunes et minces, des choses comme ça. Les draps respirent la sueur, le stupre et le parfum dont elle abuse, âcre et sucrée ; je n’écoute plus ce qu’elle me dit. Plus tard, elle revient vers moi, colle à nouveau son corps au mien, je ne tiens plus et décide alors de l’envoyer se faire foutre.